A celui ou celle qui s'attendait à un nouvel article, désolé de le décevoir.
Je poste ce message pour dire que j'arrête mon histoire faute de temps et d'inspiration. Peut--être que l'envie de réecrire me prendra d'ici quelques temps quand un scénario et des personnes plus travaillés se feront sentir.

Je m'excuse pour ceux qui ont accroché et qui attendaient des révélations et un bouquet final mais quand le coeur n'y est plus, ça se ressent dans l'écriture.
En tout cas, merci de m'avoir accueil dans cette première expérience littéraire, et peut-être à bientôt.

Dahikel.

Tout était blanc.
A mon réveil, une lumière m’aveugla. Vive. Chaleureuse. Je laissai un temps à mes yeux qu’ils s’habituent de cet éclat lumineux. A bout de quelques instants, je discernai le soleil. Haut et rayonnant dans le ciel dépourvu de nuage. « Comme c’est agréable » songeai-je.

L’odeur de moisi qui saturait l’espace me tira de ma torpeur. Je pris conscience d’où je me trouvais.

- Salut Logan, bien dormi ? commença Camille.
- Si on excepte la puanteur de ta caisse, c’est passable.
- On s’y fait à la longue.

Il me tendit un sac.

- Petit déjeuner. Je me suis arrêté en chemin pour prendre des croissants. Je ne voulais pas te réveiller.
- Merci. J’apprécie le geste.

J’engouffrai ma main dans le sachet pour en ressortir un pain au chocolat. La chaleur de la viennoiserie et la pâte luisante au soleil eurent le mérite de mettre mon estomac dans tous ses états. Je croquai à pleines dents. Dieu que c’était bon.
Camille me laissa profiter de cette délectation comme d’un rituel religieux où le moindre bruit était proscrit. Sous ses airs bourrus, ce mec avait du bon finalement.
J’attaquai un deuxième, puis un troisième en finissant toutes les provisions. Sans même jeter un regard, je sentis le sourire narquois de mon conducteur.
Comme si je lisais dans ses pensées, je dis :

- J’ai pas bouffé depuis un bail.
- Je comprends. Ne t’en fait pas. Au fait, je ne voulais pas perturber ton activité gourmande mais nous arrivons bientôt. Pour informations nous sommes actuellement sur la départementale 603 et nous avons dépassé le lieu de l’accident des Lefebvre.
- Quoi ? demandai-je, irrité. Tu aurais dû me réveiller et inspecter.
- Tu te vois fouiller la route sur une départementale ? rétorqua Camille sur un ton calme. Ca circule trop pour que l’on s’arrête et c’est un drame qui date de plusieurs années. Tu perds ton temps sur cette voie. Concentrons-nous les Lefebvre à Etain.
- Comment tu comptes les retrouver ?
- Bah c’est pas dur, tu choppes le premier bar venu et c’est bon je pense. Sinon nous irons à la gendarmerie d’Etain. Un renseignement ne coûte rien.
- Pas quand on est recherché.
- Il n’y a pas la queue d’un flic par ici, et à moins que Céline t’ait balancé une deuxième fois je doute qu’on s’intéresse à toi ici. Tu me laisses faire. C’est ma ville. Mon domaine.

Camille poursuivit la route.
Nous arrivâmes à Etain dix minutes plus tard. La ville, recouverte de neige était semblable à ses voisines. D’une linéarité sans précédent non sans rappeler Adamswiller, nous traversâmes un petit pont avant d’atteindre le cœur de la commune. Mon regard fut attiré par une église. L’Eglise Saint-Martin précisa Camille sur un ton lugubre. D’une architecture datant de plusieurs siècles, l’église Saint-Martin demeurait écrasée sous le poids de la neige. Ensevelie, elle n’en perdait moins son charme. A gauche de la bâtisse se dressait l’horloge, sombre dont la croix en son sommet semblait défiait les dieux mêmes. Le parvis, pourvu d’un jardin noyée sous les péripéties accueillait en son centre un ange tel un protecteur, située de part et d’autre de deux escaliers menant à l’entrée de l’église. Un magnifique édifice. Si ma haine pour la religion ne venait pas entacher un si beau tableau.
Le véhicule continua sa route et se succédaient toutes enseignes confondues. Laverie, banque, boulangerie, magasin Sept à Huit. Passée une intersection, Camille se gara près d’une esplanade bordée d’arbres morts. Un nouvel édifice se présentait face à moi.
- Je te présente la mairie, dit Camille jovialement. Mais nous n’irons pas voir Picart. Je te propose mieux : d’aller boire une binouze !
- Tes initiatives dans mes recherches sont aussi plates que tes blagues.

Camille ne releva pas. Il prit la tête du groupe et me conduisit dans un bar qui faisait l’angle de la rue. « Le Café des Sports ».
Un bureau de tabac qui proposait également de servir des boissons. Original. Le tout dans une décoration rétro. A notre entrée, les relents de café emplirent nos narines. De si bon matin, l’odeur n’était pas désagréable. Le gars au comptoir nous salua : « Bien le bonjour messieurs, que puis-je pour vous ? » Amical, plein d’entrain. L’homme en question était dans la quarantaine, un visage légèrement creusé par les années et des petits yeux bruns enfoncés dans leurs orbites.
Camille prit la parole :

- Bonjour, je prendrai une pression s’il vous plait et un jeu à gratter. Un numéro fétiche. Le sept.

Les deux tournèrent leur regard à l’unisson vers moi.

- Euh… ? Juste de l’eau pour moi.
- Tu sais si je n’avais vendu que de l’eau, j’aurai pas eu ma place ici, rétorqua-t-il en riant de bon entrain. Allez prends un expresso, nous le faisons à un euro ici.
- Ca marche, me laissai-je tenter.
- Par contre, pour toi je veux ta carte d’identité, pointa le barman vers Camille.
- C’est une blague ? J’ai plus de dix-huit ans !

L’individu sortit sa carte et la présenta à l’homme. Il la lut et écarquilla ses yeux.

- Un Fabro ? T’es le fils de Pascal ?

Camille répondit à la positive sans émettre un son. Quelque chose dans son attitude me mit mal à l’aise. Pour une raison ou une autre, son passé surgissait lui aussi. J’éprouvai de la compassion pour lui sans savoir de quoi il s’agissait. Pourtant j’étais près à parier que la nouvelle ne tarderait pas à tomber.

- Ca fait un bail que je n’ai plus vu de Fabro ici, depuis la mort de ta grand-mère. Ici il ne reste que les Breda. J’imagine que tu iras voir ton père.
- Oui, ça fait un moment que je ne l’ai pas vu.
- Je pense que ça lui fera plaisir. Tiens, voilà ta bière, l’expresso et le jeu.

Camille revînt vers moi le regard sombre. Ses yeux m’ordonnaient de ne pas ouvrir la bouche, de taire tout commentaire à son sujet. Il désigna une place et nous consommèrent nos boissons.
L’intérieur du café était conviviale avec de la peinture chaude et un mobilier ancien. Nous étions assis sur de vieilles banquettes en cuir rouge. Autour de nous étaient disposées plusieurs tables rondes drapées comme les restaurants d’antan. Sur les murs figuraient toutes sortes de peintures d’ambiance et de lumières murales. Au comptoir, trônait l’hypothétique collection de tout bureau de tabac, divers paquets de cigarettes, de journaux.
A contempler cette décoration atypique, je me plaisais ici. Mais la fête ne durerait pas.
Camille gratta son numéro fétiche et perdu. Le barman vînt à notre côté avec un deuxième jeu. « Offert par la maison » dit-il. Le jeune homme l’accepta et me le donna en prétextant que j’aurai plus de chance. Je le mis de côté et hélai notre quadragénaire. Il me fixa.

- Vous semblez connaître pas mal de choses sur Etain non ?
- Pas mal, sans doute. Je travaille dans ce bar depuis mes vingt ans.
- Peut-être pouvez-vous nous renseigner sur les Lefebvre.
- Les Lefevbre ?
- Ils ont eu un accident tragique sur la D603, dis-je.
- Je crois qu’on en avait parlé à l’époque, je m’en souviens oui.
- Tenez. Ca vous aidera peut-être.

Je dépliai l’article de journal comme une relique mortuaire.

- Ah oui ! Cette tragédie qui a soulevé encore quelques polémiques. Nous ne savions pas les circonstances de l’accident. Nous avons eu le droit à un discours du maire et de plusieurs campagnes sur la prévention routière. Le même topo à chaque fois. Je me rappelle de la mère. Inconsolable, anéantie. Le père, quant à lui était un homme très charpenté. Colossal.
- Savez-vous où puis-je les trouver ? Ils habitent encore Etain ?
- Après une perte pareille, vivre ailleurs serait la meilleure façon d’oublier, dit Camille.

Je le regardai, furieux. Pourquoi m’avoir donné l’espoir de les retrouver s’ils avaient quitté la ville ?
Notre homme alternait sa vision d’un individu à l’autre, ne sachant à qui répondre.
Finalement, il posa son regard vers moi.

- Aux dernières nouvelles, ils logeaient aux Clairs Chênes. C’est un vieux lotissement datant de 1950 et qui abritaient les troupes de l’OTAN.
- Hum… c’est pas la porte à côté les Clairs Chênes, répondit Camille. Désolé Logan mais sur ce coup, tu vas devoir y aller seul. J’ai quelque chose à faire. On se retrouve ici à 11h.

Avant que je ne puisse prononcer le moindre mot, le garçon paya sa consommation et fila rapidement. Je restai seul avec le barman.

- L’adresse s’il vous plait, dis-je laconique.
- Je ne l’ai pas. La gendarmerie pourra vous renseigner. Vous remontez la rue Raymond Poincaré jusqu’à Rue Justin Paul. On ne peut pas gourer, ça sera sur votre gauche. Dis-leur que tu viens de ma part. On se connaît tous.
- Merci. J’y arriverai je pense. Qui est Pascal Fabro ?
- Un homme bien.

Je n’insistai pas. Beaucoup de douleur dans ses mots.
Je grattai à mon tour le numéro fétiche. Le numéro quatre. J’empochai la somme de dix euros.
Finalement, c’est mon jour de chance aujourd’hui.

Une tasse de thé vert à la menthe sur le côté, Camille devant moi, Céline en retrait et un chat sur mes jambes. Je ne pensais pas que la soirée pourrait virer au comique en si peu de temps surtout après les épreuves de ces dernières heures.
Le jeune homme s’étira péniblement tout en me balançant un sourire sardonique.

- Yo ! Tu viens ici pour me poser des questions sur ton passé ? Moi je croyais que tu te présentais car t’avais oublié ta veste en cuir, dit-il en la montrant.
- Non, répliquai-je sèchement. Je suis là, uniquement guidé par ma quête insatiable de réponses. Et c’est triste à dire, mais t’es mon dernier espoir.
- Quel honneur. Vraiment.
- J’ai besoin de toute ta concentration s’il te plait. J’ai en ma possession un vieil article de journal et une photo d’une tombe qui remonte de plusieurs années.

Je lui tendis les trouvailles issues des longues recherches au sein de mon domicile. Avant de lui confier en main propre ces biens, je jetai un œil à la tombe. « Jacques Lefebvre ». Ce nom ne me disait toujours rien. Camille s’en saisit et haussa un sourcil.

- T’as pas plus morbide comme article ? La mort de deux gamins dans un accident de voiture près d’Etain. Okay et après ? Comment t’as eu ça ?
- Je les ai trouvé, cachés sous un de mes placards quand je suis revenu chez moi à Adamswiller. Un individu qui m’en veut était en possession de mon adresse, je me suis dis que ma mère détenait quelque chose d’important ou qu’un message m’était adressé.
- Hum… et tu te dis comme ça : « Tiens ! Aujourd’hui je vais fouiller ma piaule, du peu qu’un mec cache des articles de journaux sous une armoire. ». C’est du délire ! Je ne crois pas au hasard et encore moins aux coïncidences.
- Tu crois en rien en fait… soufflai-je.
- Ouais ! On peut dire ça. Mais il y a quelque chose de troublant.
- Comment ça ?
- Cet article a été écrit en Lorraine. Etain étant une ville située à vingt kilomètres de Verdun.
- Verdun ?
- Première Guerre Mondiale, la bataille de Verdun en 1916. Ca te dit rien ? Bon, zappons… ce que je veux dire mon Bichon c’est que l’article vient de Lorraine. A toi de m’expliquer ce que fous un article Lorrain en Alsace.
- Je sais pas… balbutiai-je.
- Alors que sais-tu ?
- Je sais que je suis accusé d’un meurtre, enfin d’un double meurtre désormais. La première victime fut Christian Ackerman, un homme d’affaires si je me souviens. La coïncidence est qu’il a causé un accident il y a deux ans et que ma mère en est morte.
- Coïncidence… ? coupa Camille.
- Très bien ! Cet homme responsable meurt dernièrement. L’équipe du capitaine Backen a saisi l’affaire et par coïncidence, dis-je en évitant le regard de mon interlocuteur, Alexandre Ackerman, le frère de la victime poursuit une vendetta contre moi.
- Le Capitaine Backen est un homme respectable qui fera tout contrer les charges qui pèse sur toi. En fait, ce qui m’étonne c’est que tu sois à l’air libre.
- Il m’a libéré. Il va bien au-delà des emmerdes.
- Ouais je vois… il risque surtout de perdre son job. Concernant Alexandre, tu devrais te méfier. J’ai vu des règlements de comptes dépassant toute moral. Jusqu’où est-on capable d’aller par vengeance… ?
 
Je fixai intensément le contenu de mon tasse et en but une gorgée. Le liquide chaud me fit le plus grand bien. Les muscles de mon corps se relâchèrent un à un, se qui contraria le félin installé posément sur mes jambes. Il étala ses pattes et emplanta ses griffes dans mes genoux. Le petit enfoiré ! J’allais protester pour virer ce parasite mais Camille prit la parole :

- Si je te comprends bien, t’as déjà le problème de la police. Le deuxième serait en fait une personne, plus ou moins liée à toi qui agirait comme un juge ?
- Non ! le stoppai-je instantanément. Son but est clairement de me nuire. Il a voulu que je sois arrêté pour ce premier crime. Il a ensuite tenté de tuer toutes les personnes croisées sur mon chemin. Une de mes amies et la fille du capitaine, Lara Backen s’est battu contre ce bourreau…
- Et ? s’impatienta le jeune homme.
- C’est mon double.
- Hein ?!
- Je ne peux pas l’expliquer, je n’ai jamais eu de confrontation directe. Il semble jouer de moi. Les meurtres, mon adresse, et ces indices. Lara l’a décrit comme ma propre présentation : des cheveux longs, même proportion du visage, carrure identique, âge similaire. Tout coïncide encore une fois avec moi.
- Je suis sceptique. A voir ta gueule, je pourrai te comparer à n’importe quel adolescent métalleux. Si tu m’ajoutes trente centimètres de cheveux et que je me rase la barbe, je suis ton sosie identique. Pour moi, c’est juste un groupie qui t’a kiffé et qui veut faire le malin.

Camille éclata de rire. La brutalité sonore fut si soudaine que l’animal prit peur et d’étala en courant. « Oh le Lundi ! » poursuivit le jeune homme euphorique. Je le regardai sans comprendre. Je parlais sérieusement et mon interlocuteur n’avait que faire de mon enquête. La discussion fut suspendue un moment le temps que Camille reprenne ses esprits. Je ne désirai pas parler avec un individu aussi évasif.
Céline surgit soudainement pour me prendre à part.

- Logan, dit-elle. Je suis désolée de t’avoir dénoncée auprès de la police.
- C’est un peu tard pour s’excuser, rétorquai-je, l’amertume au bord des lèvres.
- Je pensais bien faire. Regarde-toi ! Tu es en piteux état. Je me disais qu’on pouvait éviter tout ça. Que tu serais en sécurité.
- Comme tu peux le constater, c’est raté. Tu sais ce que c’est une garde à vue ? J’ai été humilié ! Ramené plus bas que terre !
- Mais je…
- Non ! Non… tais-toi par pitié. Je ne veux plus t’entendre là-dessus.

De ses yeux s’écoulèrent quelques larmes scintillantes. Elle passa l’index sous son nez et renifla. « Désolée. » répétait-elle comme un écho. Je détournai la tête dans le salon. Camille jouait avec son chat et en insultant le deuxième de « difforme ». J’étais réellement chez les fous. Il ne manquait plus que la camisole et la cellule capitonnée.

- Céline. J’ai besoin de le connaître un peu plus. Qu’est-ce que tu peux m’apporter comme infos sur lui ?
- Des infos sur quoi ?
- Comment tu l’as connu, ce qu’il fait dans la vie, quels rapports avec lui… tout ! Je veux tout savoir de cet individu.
- Je retrouve le méfiant Logan, dit-elle avec une légère ironie dans la voix. Déjà en classe tu méprisais tout le monde. Toujours sur le qui-vive. Toujours la moindre parole prise au premier degré. Tu es sombre Logan, et je pense que c’est pour ça que j’ai été attirée par toi.
- Je te coupe Céline, c’est pas le moment de me faire des révélations sur toi. Juste Camille.
- Comme tu voudras, se résigna-t-elle. Je pense que tu as pu le voir, mais Camille est photographe. Il suit des cours à la MJM, une école d’art à Strasbourg. Cet appartement m’a été laissé par mes parents, j’avais besoin d’un colocataire pour partager les frais du loyer. Camille a répondu à l’une de mes annonces. Il disait « chercher la tranquillité ». A ma première rencontre, j’ai cru te voir à travers lui. Sous son air cynique et son humour déplacé se cache une personne au passé chargé. Il s’est ramené avec ses deux chats, sa guitare, un appareil photo, un livre et un silence extrêmement pesant. Maintes fois j’ai essayé de lui délier la langue mais j’ai fini par abandonner. Un soir, il s’est exprimé au sujet d’évènements qui se sont déroulés ces derniers mois. Il parlait vite, sans cohérence. Son esprit s’embrouillait et réfutait certains dires, comme s’il essayait de se convaincre que ça ne pouvait pas exister.
- De quoi parlait-il ?
- D’êtres maléfiques. Lui et ses amis furent la cible d’ennemis puissants. L’un de ses chats est même le dernier souvenir de sa copine. Elle a connu un « destin tragique » d’après lui. Au terme d’une importante dispute avec la famille de sa copine, il a emporté le chat pour « expier son acte ». En dehors de ces dires pour le moins inhabituels, Camille est en proie à des terreurs nocturnes, des sautés d’humeurs et parfois même des « coupures de l’esprit ».
- Autrement dit de la schizophrénie, conclus-je.
- C’est à peu près ça, oui. Ma mère travaille dans le milieu hospitalier, elle rencontre quelques fois des pathologies de ce type. Chez les schizophrènes, il y a des symptômes aigus et des symptômes négatifs. On peut noter le repli sur soi, le désintéressement total des autres, mais aussi un comportement plus « étrange ». Il ne faut pas voir ça comme quelque chose de péjoratif, mais un schizophrène a des hallucinations, des délires ou mêmes des incohérences. Chez Camille, ça se manifeste par un isolement mais également un délire de persécution, un « vol de la pensée ». Il est la cible de « Sombre Rois », des êtres malveillants qui veulent sa mort. Son esprit est scié en deux, partagé entre le Camille que l’on connaît, et un autre esprit différent du sien, ce qu’il appelle l’ « Esprit Servant ». Un corbeau qui lui dicterait des conseils et des avertissements sur les réflexions quotidiennes de sa vie. Et le dernier signe c’est ça…

Céline ouvrit une chambre partiellement vide. La pièce ne contenait qu’un lit et un bureau où trônait un livre noir. « Duma Key » de Stephen King.

- Cool ! m’écriai-je. Il aime Stephen King !
- En fait, ce livre est la dernière possession d’un de ses amis dont il a perdu contact et qui serait aussi en lien avec les événements de ces derniers mois. Par respect à sa mémoire, il ne l’a jamais lu et ne le lira jamais.

Elle referma la porte et m’entraîna dans le salon où Camille jouait désormais de la guitare. Son niveau était différent du mien. Bien mieux maîtrisé, mais un son plus mélancolique. Je me perdais dans la mélodie de sa composition mais Céline me ramena à la réalité.

- Tu sais désormais à qui tu as affaires. Camille et moi avions tenté d’avoir une relation, mais ce fut un échec. Il n’accorde pas sa confiance aux gens, et refuse de s’attacher par peur de commettre l’irréparable.
- Je dois achever ma discussion avec lui, après quoi je partirai avec ce que je sais.

Camille bougeait ses doigts sur les cases du manche avec une facilité déconcertante, sans même prêter attention à ce qu’il jouait. Admirant, je l’écoutais faire sans briser l’harmonie de sa musique. Enfin… jusqu’à ce qu’il se décide de chanter.

- Ça sonne faux, dis-je un sourire aux lèvres.
- Yo ! Joue « Never Leave Me » de Seether et chante ensuite. On en reparlera mon Bichon. Tu veux quoi ?
- Clore ce que pour quoi je suis venu.
- Très bien.

Il reposa la guitare sur le canapé et replia une jambe sur son genou. Les bras croisés, il resta immobile jusqu’à ce que je brise le silence. Ce que je fis :

- Tu as l’air d’avoir une opinion toute faîte sur mon cas. Jacques Lefebvre ça ne te dit rien ?
- Non, mais sa mère a vécu à Étain.
- Et alors, on va faire des recherches sur la mère Lefebvre ?
- Je te propose mieux que ça.
- Ah ? dis-je émerveillé.

Camille se leva et enfila sa veste prêt à partir. Puis il s’interrompit :

- Tu vas prendre une douche pendant que je vais promener mon chat. Tu schlingues.

La pression retomba d’un coup. Camille eut l’effet escompté car un large sourire se dessina sur ses lèvres. Mes bras m’en tombaient. Je pensais tout miser sur lui. Je partis à contrecœur en direction de la douche quand il m’appela une seconde fois.
Je m’attendais à ce qu’il me dise de ne pas oublier le savon ou de prendre une serviette quelque part. Non, ce fut tout autre :

- Prends une douche, et on part pour Étain.